No me preguntes cómo pasa el tiempo
Île Saint-Louis
Por José Emilio Pacheco
Desde el balcón el Pont de la Tournelle.
Una muchacha se detiene y mira.
Fluye el sena.
Desgarrado un instante por la isla,
corre al encuentro de sus mismas aguas.
Aguas de musgo verde, verdes aguas
con el verdor de miles de veranos.
La muchacha se aleja, se extravía,
se pierde en mis ojos para siempre.
Arde la misma rosa en cada rosa.
El agua es simultánea y sucesiva.
El futuro ha pasado.
El tiempo nace
de alguna eternidad que se deshiela.
