justavo, kanchenjungo, zipi

Tengo ya más de medio año viviendo en el Centro Histórico de la Ciudad de México. Me han preguntado a menudo por qué escogí aquí. Mi amor al Centro tampoco es que venga desde mi primera infancia (reconozco que ahora vivo mi segunda o tercera infancia, pero esa es otra historia que también está en algún centro). Recuerdo que mi mamá insistía en traerme y darme algunos tours-turísticos, vete tú a saber qué quería decir con eso. Veníamos y lo único que me gustaba es que comería en algún lugar diferente y podría ver algún edificio chueco o hundido. Al final siempre terminaba harto y cansado de tanto caminar.
La primera vez que me dieron ganas de vivir por aquí aún era estudiante de ITAM. Vine a casa de unos tíos o abuelos de una novia, que vivían en Regina. La casa me parecía fantástica, amplia, ilustre, elocuente, con mil historias qué contar: estaba en uno querer escucharlas. Más tarde comencé a disfrutar la arquitectura de algunos edificios. Pero el golpe de muerte fue justo al regreso de mi primer viaje a India hace 18 meses. Mientras me enamoraba de India aprendí a amar todas nuestras costumbres, colores y sabores. Mi ilusión por vivir en medio de un lugar donde esas tradiciones no sólo están vivas sino que ahí se crean y se transforman creció irremediablemente. El Centro Histórico personaliza mis sueños en ese sentido.
Puede ser un poco peligroso. Al principio a mí me daba mucho miedo caminar por sus calles de noche. Es un tema de familiaridad. Ahora camino mucho y muy a menudo por él, por mi colonia. ¡Ah, qué rico se siente! Hace unos días caminaba con unos amigos por aquí y decía orgullosamente que era mi colonia y conocía sus calles y sus rincones, como suelen hacerlo los chavales de cualquier barriada. Mi localidad es la localidad de cualquier mexicano. Vivir en el Centro Histórico es ayudar a la permanencia de un sitio que ayuda un poco a nuestra raquítica identidad nacional. Me invade un orgullo nuevo.