justavo, kanchenjungo, zipi

A veces así siento que me estiro para alcanzarla y atraerla definitivamente a mí.

Y creamos,
Kanchenjunga,
con las palabras
que nacieron de las manos
un río rojo
alimento del silencio,
sonrisa de la muerte,
oscuridad de la memoria.

Fondo manso y
dolor que bebemos sin decirnos.
Cargamos el subsuelo
que lo sostiene
obstruyendo
su caída de acero.
Volverá a caminar
en el futuro incierto.

Hay noche
en sus aguas.
Secreto de rocas-camaleón
en nuestro deseo
ahogado, callado.

Cruzó un río por nuestra boca.
Manantial
nacido de nuestras entrañas
alimento de jabalíes,
instrumento de nuestra herida.

Nada. Un día voy a olvidar el lenguaje. No me queda mucho tiempo.

¿Y ahora cómo le hago si he olvidado cómo vivir? Olvidé mi nombre y mi sobrenombre. Me pongo a caminar por la ciudad y olvido todos mis pasos. El mundo me hace cuágulo, renacuajo, chipote. Olvidé cómo comer. Trago pero no como. Estoy bajo la lluvia y me acecha la angustia porque he olvidado cómo nadar y cómo secarme. El trabajo es un recuerdo nebuloso, gris. Las caras, los avatares todo me resulta familiar, excepto yo. Es decir, no es que no reconozca mi rostro o mi ombligo. Sí, son los mismos camaradas de siempre. Pero es la percepción de mí mismo la que me abandona, la que salió por la puerta o la ventana y no ha vuelto.
No sé si esta es la experiencia de la muerte, si lo fuera estaría muy decepcionado. Esta sensación es insípida, ni siquiera se ocurren poses heróicas, frases románticas con las que cubrirse el frío. No, nada. Si la muerte fuera esto, de verdad que qué desilusión. Tanta palabra, tanto arte, tanto odio y amor por la muerte para que resultara este vomitivo insípido, insaboro que hoy tengo. Por eso no. No lo creo. La muerte debe ser otra cosa. Lo mío es peor, más desagradable.
Lo mío es el olvido. He olvidado. No me recuerdo. Estoy sujeto y no conozco lo que me sujeta o al menos, digo, lo he olvidado.

Yo soy polvo, olvido, deshecho. Eso ya es mucho decir. Decir en altavoz yo soy tal y cual es una grandilocuencia que no me queda. He olvidado quién soy, cómo es que se vive, para no hablar del para qué. No sé si yo sea polvo olvidado, sólo sé que estoy olvidado de mí y de los otros.

Sólo conservo un recuerdo. Suficientemente doloroso para preferir no ir en busca de otros más ni de generar nuevos. Ese recuerdo sustituye y conforma todo. Desaparecer en el olvido.

Estoy muerto y no quedo en la memoria de nadie. Estoy muerto y maldigo la muerte y mi memoria que ha dejado de asistirme. Olvido del deseo y del rechazo.
Olvido del olvido y de mí, olvidado.
Vida olvidada, muerte que no se olvida.

Un poco antes de medianoche, ayer morí.
Resucité a partir de las 7.15 de esta mañana en una esquina extraña y fría.
Resucitar no es fácil. Se require voluntad y unas manos que tomen tu cara. Resucitar es confuso. Se logra lentamente.
Absolutamente necesario, irremplazable es el efecto sobrenatural que todos los elementos de Kanchenjunga logran. El origen de la vida se encuentra en ellos.

Morir es negro. Dejar de ver. Ser envuelto por un solo elemento. Horrible, oscuro.
Todo el campo visual se concentra en un solo asunto denso y negro.
La muerte es la muerte, dijo el poeta japonés. No valen poemas ni imágenes. Su realidad es el vacío, la ausencia de realidad.

Ayer morí.

Vivió un domingo complicado.
Piensa.
Siente.
Duerme.
Lee.
Está acomodando muchos sabores
Está rompiendo los sillones en dosis pequeñas para asimilarlos a tiempo.
Para distinguir los nutrientes
Para separar las sombras
Para levantarse de mañana
Entera
Brillante
Cordero en cuello, más elevada que el Sol
Toma electrolitos
Camina sobre almendras que le prueban su equilibrio.
Sus labios son una dirección azul donde uno adivina el horizonte
Palabras
Voluntad
Desenvuelve sus sábanas en el devenir
Cuando las retira nuevos pilares aparecen
Vienen cardenales a beber y armadillos a recrearse
Pienso su cadera precisa donde toman fotos las nubes y los amaneceres.

Kanchenjunga es patricia entre patricias.

patricio, cia.
(Del lat. patricĭus).
4. m. Individuo que por su nacimiento, riqueza o virtudes descuella entre sus conciudadanos.

rogar.
(Del lat. rogāre).
1. tr. Pedir por gracia algo. Te ruego me invites a ir al pan contigo.
2. tr. Instar con súplicas. Te ruego orines.

gracia.
(Del lat. gratĭa).
3. f. Don o favor que se hace sin merecimiento particular; concesión gratuita.
9. f. Benevolencia y amistad de alguien.

instar.
(Del lat. instāre).
1. tr. Repetir la súplica o petición, insistir en ella con ahínco.
3. intr. Apretar o urgir la pronta ejecución de algo.

Lo que yo no he entendido es que para ser el protagonista de una historia melodramática hay que sufrir. No un ratito, pero tampoco sin esperanza muda. Ándate a sufrir, pues, dice Kanchenjunga. Respondo que prefiero inventarme historias que viva durante una sola noche, tan melodramáticas como pueda. No cabe duda que apesto a comodidad burguesa.

Quisiera voltearme a escribir mi blog en wordpress.com, ahí sí ofrecen la última versión de WordPress, se promueven, Cómo no lo harían.
No lo hago porque blogsome, en un despliegue sin medida de prácticas monopólicas –ingenuos, después de todo–, no ofrece ninguna opción para migrar contenido.
Sí me dan ganas de educarles la mente así como yo estoy tratando y contratando profesionales para educar la mía.
Hay que ajustar los pensamientos para ajustar los sentimientos, dice una mujer sabia a sus hijos. Algunos la escuchan, otros tiran aún el oro por la borda.
Cómo queremos que mujeres sabias ronden los caminos de los hombres nuevos y de las mujeres nuevas. Cómo no estar de acuerdo con la clonación en estos casos. Me gustaría que esta mujer platicara consigo misma pero en fases diferentes de sí misma.
Bueno, ya no pido clonación de mujeres sabias, ni que blogsome permita el libre tránsito de blogs: sólo pido que actualicen la versión de WordPress. Ya con eso.

Muchos me preguntan, majaderías más, majaderías menos: ¿qué chingados es Kanchenjunga?
El siete de diciembre de dos mil siete le contesté a un amigo en un comentario en este mismo blog lo siguiente:

Kanchenjunga hoy ocupa espacio, el mejor; ocupa tiempo, el más intenso. Es la vigencia en vida. Pero podría convertirse en recuerdos. Kanchenjunga es una persona, es un linaje, es una herencia. Pero podría convertirse en mero personaje de ficción. De una ficción milagrosa enclavada en el pasado.
También puede continuar siendo el día de mi futuro y mi presente; el aire que respiro y los duraznos con los que cocino. Puede ser la fundación de un mundo diferente, que nos pertenezca a nosotros y a los que se quieran acercar a compartir nuestra fortuna.
Kanchenjunga es. Ojalá siga siendo hacia el futuro. De otro modo, será un recuerdo difícil de permanecer como recuerdo.
Yo también soy Kanchenjunga, Kanchenjungo.

Hoy estoy más seguro que nunca que no será recuerdo, sino alimento de vida. Kanchenjunga, hoy más que cualquier otro día es mi incesante tiempo, mi sustancia, diría Borges.
Kanchenjunga está triunfando. Faltan pocos detalles para que tomemos el trofeo que se llama fuerza, pasión, vida, amor, reproducción, carcajada resuelta. La gran batalla ha sido ganada. Ahora resta madurarnos como vencedores de nosotros mismos.
Esperamos un kanchenjunguita para septiembre. Para septiembre.
Los osos no vendrán. No nos comerán.
No iremos más al Polo Norte.
Ocho kanchenjunguitas. Ocho.
Los kanchenjungas y los zipizapos comemos osos pequeñísimos, ya como postre, ya como aderezo.

En YouTube.

Eres para mí, me lo ha dicho el viento
Eres para mí, lo oigo todo el tiempo
Eres para mí, me lo ha dicho el viento
Eres para mí

La sombra que pasa
La luz que me abraza
Tus ojos mirándome

La calle que canta su canto de diario
El mundo moviéndose

Y yo sé, que tienes miedo
Y no es un buen momento para ti
y para esto que nos viene sucediendo

Pero eres para mí, me lo ha dicho el viento
Eres para mí, lo oigo todo el tiempo
Eres para mí, me lo ha dicho el viento
Eres para mí

El espejo que da su reflejo
él todo lo pinta tal como es
Mi cuerpo que no tiene peso
si escucho tu voz llamándome

Y yo sé, que tienes miedo
Y no es un buen momento para ti
y para esto que nos viene sucediendo

Temes sentir más de la cuenta
el corazón es un músculo si no late revienta
Extraño
mirarte de lejos
de hacernos los tontos parecemos tan viejos
Tiempo,
mmm, quieres más tiempo
miráme en la piel no ves acaso lo que siento
Tú eres para mí yo soy para ti,
el viento me lo dijo cuando sopla suavecito

Y yo sé, que tienes miedo
Y no es un buen momento para ti (y para mí)
y para esto que nos viene sucediendo

Pero eres para mí, me lo ha dicho el viento
Eres para mí, lo oigo todo el tiempo
Eres para mí, me lo ha dicho el viento
Eres para mí

Tú eres para mí yo soy para ti,
el viento me lo dijo con un soplo suavecito (3)
Tú eres para mí yo soy para ti…

Un clásico de los Kanchenjungas.

Te mando flores que recojo en el camino
Yo te las mando entre mis sueños
Porque no puedo hablar contigo
Y te mando besos en mis canciones
Y por las noches cuando duermo
Se juntan nuestros corazones

Te vuelves aire
Si de noche hay luna llena
Si siento frío en la mañana
Tu recuerdo me calienta
Y tu sonrisa cuando despiertas
Mi niña linda yo te juro
Que cada día te veo más cerca

Y entre mis sueños dormido
Trato yo de hablar contigo y sentirte cerca de mí
Quiero tenerte en mis brazos
Poder salir y abrazarte
Y nunca más dejarte ir

*CORO*
Quiero encontrarte en mis sueños
Que me levantes a besos
Ningún lugar está lejos para encontrarnos los dos
Déjame darte la mano
Para tenerte a mi lado
Mi niña yo te prometo
Que seré siempre tu amor
No te vayas por favor

Te mando flores que recojo en el camino
Yo te las mando entre mis sueños
Porque no puedo hablar contigo
Y voy preparando diez mil palabras
Pa’ convencerte que a mi lado
Todo será como soñamos

Y entre mis sueños dormido
Trato yo de hablar contigo y sentirte cerca de mí
Quiero tenerte en mis brazos
Poder salir y abrazarte
Y nunca más dejarte ir

*CORO*
Quiero encontrarte en mis sueños
Que me levantes a besos
Ningún lugar está lejos para encontrarnos los dos
Dejame darte la mano
Para tenerte a mi lado
Mi niña yo te prometo
Que seré siempre tu amor
No te vayas por favor

Te mando flores pa’ que adornes tu casa
Que las más rojas estén siempre a la entrada
Cada mañana que no les falte agua
Bien tempranito levántate a regarlas
A cada una puedes ponerle un nombre
Para que atiendan siempre tu llamada
Rosita linda puede ser la más gorda
La margarita que se llame Mariana
(bis 3)

Dice una historia que ya refiere alguno de los más antiguos libros del Tezhen, que este mensaje fue encontrado dentro de una botella sellada a la orilla del mar. En Sikkim, desde tiempos inmemoriales, se cree que era para Kanchenjunga:

Te escribí cuarenta y seis cartas, te soñé de día y de noche, hablaba contigo en las plazas y desde todos los cuarteles, ¿tú crees que si estás hecha un harapo, como dices que estás, me va a importar siquiera un poco?

Tus ojos
que son
la puerta al manicomio
de la fertilidad y la abundancia,
buscan mi silueta
mis signos
y mi espada.

Tu boca caliente
donde nacen jazmines
ahí, fondo de estrellas
tu boca que dibuja mi boca.

Tus manos
que se crean cuando me tocan,
las moldeé al mirarlas,
las he forjado con besos
callados
como niños debajo de una escalera.

Tu cintura
reloj de arena
por donde cae mi deseo
en tu deseo.
Mezcla perfecta.
Caldo manso y agudo.

Tu sexo
durazno que recibe dulces y pétalos,
ferocidad que inventa canciones de fresas y alcatraces,
tiempo eterno que baila
en los instantes que lo ocupo
y que llora mis ausencias con un canto
de mar profundo.

Tus piernas
son girasoles precoces
que me siguen por veredas
que fundamos
entre pájaros y tigres.

Tus pies
flores perennes.
En tus dedos diminutos
leo y escucho
de los soles que guardas
para mí
y los días
del futuro compartido.

Ocasión de entrecruce de palabras:
ocasión de escribirte.
Gemelos somos.
No idénticos; semejantes.
Semejanzas diferentes
enamoradas de sí mismas en el otro.
Diversos, recíprocos.
Niña completa que encajas,
forma profunda y perfecta;
fondo arcilloso, soberano, opulento. Lodo fértil. Tierra.

Yo era uno, entero.
Contigo soy como dos o más: perdí la cuenta.
De cerca nos sumamos:
fuente y deseo de hijos.
Linaje de kanchenjungas poblando la tierra y el cielo. Kanchenjungas submarinos.
Arroyo de cientos de multiplicaciones de nosotros mismos
en el cotidiano y extraordinario encuentro.

Ya te veo tomando posesión de esta tierra, emperatriz, creadora, vientre lleno de génesis.

Esa eres, grande. Mi niña grande. Mi número perfecto. Veintidós.
Tienes raíces con la tierra.
Cuando te beso, beso el mar y
beso el árbol.
Seremos viejos
juntos viejos.

Después de esta nota, como él le llama, Harmodio ha dejado agotado el tema de la elección y el dolor. Lo copio como tributo.

¿Hay alguna manera especial de evitar el dolor?

-Sí, hay una manera,

-¿Es una fórmula, o un procedimiento, o qué?

-Es una manera de agarrarse a las cosas. Por ejemplo, cuando yo estaba aprendiendo sobre la yerba del diablo, era demasiado ansioso. Me agarraba a las cosas de la misma manera que los niños agarran dulces. La yerba del diablo es sólo un camino entre cantidades de caminos. Cualquier cosa es un camino entre cantidades de caminos. Por eso debes tener siempre presente que un camino es sólo un camino; si sientes que no deberías seguirlo, no debes seguir en él bajo ninguna condición. Para tener esa claridad debes llevar una vida disciplinada. Sólo entonces sabrás que un camino es nada más un camino, y no hay afrenta, ni para ti ni para otros, en dejarlo si eso es lo que tu corazón te dice. Pero tu decisión de seguir en el camino o de dejarlo debe estar libre de miedo y de ambición. Te prevengo. Mira cada camino de cerca y con intención. Pruébalo tantas veces como consideres necesario. Luego hazte a ti mismo, y a ti solo, una pregunta. Es una pregunta que sólo se hace un hombre muy viejo. Mi benefactor me habló de ella una vez cuando yo era joven, y mi sangre era demasiado vigorosa para que yo la entendiera. Ahora sí la entiendo. Te diré cuál es: ¿tiene corazón este camino? Todos los caminos son lo mismo: no llevan a ninguna parte. Son caminos que van por el matorral. Puedo decir que en mi propia vida he recorrido caminos largos, largos, pero no estoy en ninguna parte. Ahora tiene sentido la pregunta de mi benefactor, ¿tiene corazón este camino? Si tiene, el camino es bueno; si no, de nada sirve. Ningún camino lleva a ninguna parte, pero uno tiene corazón y el otro no. Uno hace gozoso el viaje; mientras lo sigas, eres uno con él. El otro te hará maldecir tu vida. Uno te hace fuerte; el otro te debilita.

(Texto original de Carlos Castañeda en Las enseñanzas de Don Juan)

ausente.

(Del lat. absens, -entis).

1. adj. Dicho de una persona: Que está separada de otra persona o de un lugar, y especialmente de la población en que reside. U. t. c. s. Kanchenjunga está ausente de su Kanchenjungo.

2. adj. Distraído, ensimismado.

3. com. Der. Persona de quien se ignora si vive todavía y dónde está. Kanchenjunga está ausente.

Hace tiempo que no enfermaba. Sí, aquí estoy. Todo lo oigo detrás de cámaras. De pronto veo un mendigo sin pierna izquierda. Ya no todos están en peores condiciones de salud que yo. Recojo un pañuelo de la calle. No quiero aspirar ni resoplar con él. No sé de quién es. ¿De qué me podría contagiar? Yo me infecté de la salud de Kanchenjunga. Con ese recurso no tengo remedio más que salir ganando ante cualquier trueque con la enfermedad. Voy de gane. Garantizado.
Kanchenjunga está en su winroom. Religiosamente va al cuarto de la ganancia, a la recámara de los ganadores. Ya lo son, aunque se reúnen para serlo día a día, a hora fija. Es justo el ejemplo práctico que reza: “el equipo de trabajo que te tocó es el mejor que te pudo haber tocado”. Me recuerda que en medio de un precipicio, en medio de la caída libre, Kanchenjunga sabe que está subiendo, sabe que caer es una simple evaluación que destaca una idea fija entre el arriba y el abajo. En otras palabras, Kanchenjunga sabe vivir.
Sí, la enfermedad que tengo es la mejor que me pudo haber dañado. Pero la reflexión de peso es que dado que tengo la vida de Kanchenjunga fluyendo hacia mí, entonces cualquier enfermedad por buena que sea, por eficaz que sea, es irrelevante en mi vida. Y si eso fuera poco, además la diversión de verme alterado me da la oportunidad de jugar personajes que, de corriente, no me sería dado interpretar con moderada maestría.
Pero demos un pasito más. El pasito tun tun: visto desde otro punto de vista, mi enfermedad puede divertirme y hacerme dormir un par de horas más que el día cotidiano. Ajá, pero está lejos del heroísmo. Y sí, alguien podría argumentar que se requieren enfermedades más opulentas para revestirse de heroísmo. Correcto, pero sabemos bien que esa es sólo una condición necesaria; no suficiente.
Para ser heroína, de todos y de ti misma y de tus hijos tienes que vivir en Chile y estar combatiendo con un cáncer que puede arrancártelo todo y llevarlo con toda la grandeza, elegancia y fuerza que algunos sabemos con que lo estás llevando. Así es como se vence. Así es como se vive: a ver si algunos de nosotros aprendemos. Hoy me basta conocer una heroína y brindo por ella. Celebrémosle.

Yo creo en la valentía. Hoy más que nunca. Es por ahí donde el hombre encuentra el límite de sus posibilidades. Sólo así sabré de qué soy capaz. Sólo así llegaré a cumplirme, a realmente terminarme de hacer. Sin valentía no podría tejerme por completo. No te guardes ni un pedacito de hilo: úsalo todo y ve lo grande que punto a punto, minuto a minuto vas haciendo de ti mismo.
La valentía no debe confundirse con estupidez. Sin duda no, ya que en realidad son conceptos y actitudes opuestas. La estupidez no hace caso de los signos, de las evidencias. La valentía, por el contrario contrario, no ignora los hechos, los signos, los susurros, las evidencias, la intuición, la fuerza de la vida. Por más discretos que éstos sean, por más arriesgado que parezca el camino al que nos están llevando: la valentía no ignora, al contrario abraza esa opción y se apuesta enteramente en ella.

Menos tu vientre,
todo es confuso.
Menos tu vientre,
todo es futuro
fugaz, pasado
baldío, turbio.
Menos tu vientre,
todo es oculto.
Menos tu vientre,
todo inseguro,
todo postrero,
polvo sin mundo.
Menos tu vientre,
todo es oscuro.
Menos tu vientre
claro y profundo.

(De Miguel Hernández. Título original: Menos tu vientre. Recomendación: escúchenla con Serrat)

Me gusta taparme los oídos cuando comienzo a oír lo que no quiero. Me gusta cantar algún himno religioso mientras tengo los oídos tapados. Aunque ya sé que la gente habla de chanza. A la gente le gusta la chacota. Escribe barrabasadas y disparates en sus blogs. También me tapo los ojos y no leo los artículos que hablan de lo que no me gusta leer. Lo que hago en el caso de evadir una lectura es acordarme del Taj Mahal, para evitar ver letras en mi imaginación. Ando por sus jardines y su espejo de agua.
También cacho a los posts que sólo fueron escritos con una pretensión desmedida, los posts falsos, los posts que dicen pero no hacen. “Hoy comienza mi desdoblamiento. Voy a desdoblarme en algo liviano”. Eso me dijo una tortuga. No sé cuántos oídos y cuántos ojos tenga una tortuga, pero su voz fluyó suavemente. No pude preguntarle qué tenía en mente como objeto de su desdoblamiento. También susurró esto de la época E. La verdad no le puse mucha atención.
Cuando paseaba por los jardines del Taj Mahal también me interrumpió un mono, educadísimo, eso sí. Me ofreció un banano y me cuestionó sobre la Época F. Decía que habían llegado rumores de tormentas y cielos negros por la llamada Época F. Entendí que el dato había sido tergiversado en nombre y significado. Estaba claro que él había escuchado noticias transformadas de la Época E. Estaba a punto de explicarle pacíficamente sobre el yerro, cuando vi a mi alrededor una conglomeración de monos, todos entusiasmados porque, creían vehementemente, que traía noticias frescas de la Época F. Me atreví a decirles: la época F es ficción. De ahí la F, continué. Los días F son días de tormentas y cielos llenos de nubes oscuras, aunque no perversas. Sin embargo, tuve que aclararles que aún estábamos en la Época E. Que la F es una de las posibles salidas de la época E. Pero tenemos otras opciones: la época F, no vista como ficción, sino como felicidad verdadera. Esa época viene acompañada de, ya no digamos soles y jardines, viene acompañada de miles de atardeceres de fantasía y de amaneceres, de esos que te despiertan a beso tendido.
Otra opción como salida de la Época E, fui muy enfático, es la Época K. Una en la que se espera que los kanchenjungos comiencen a poblar esta tierra, con todas las maravillas que sólo ellos son capaces de darnos.

Día E1 (de E[spera]1).
Hoy comienza la época E. Estoy esperando. Serán días largos y aciagos. Pero también días alumbrados por la discreta pero firme luz de mi fe.
Espero que uses tus llaves algún día, algún día cercano. Ese día llegaré distraído a casa; tú estarás esperándome. No tuviste que avisar que vienes, así como yo tampoco anuncio que vengo.
Copiamos del Diccionario de la RAE un par de definiciones que ayudan a entender toda la E y en particular hoy, E1.

esperar.
(Del lat. sperāre).
1. tr. Tener esperanza de conseguir lo que se desea. Kanchenjungo espera a que Kanchenjunga use sus llaves.
2. tr. Creer que ha de suceder algo, especialmente si es favorable.
3. tr. Permanecer en sitio adonde se cree que ha de ir alguien o en donde se presume que ha de ocurrir algo. Esperar a un kanchenjunga.
4. intr. No comenzar a actuar hasta que suceda algo. Esperó A que sonase la hora para hablar con Kanchenjunga.
5. intr. Dicho de una cosa: Ser inminente o inmediata. Mala noche nos espera.
6. intr. Poner en alguien la confianza de que hará algún bien. Espero EN ti, Kanchenjunga

~ sentado.
1. loc. verb. U. cuando parece que lo que se espera ha de cumplirse muy tarde o nunca.

espera.
1. f. Acción y efecto de esperar a Kanchenjunga.
2. f. Plazo o término señalado por un kanchenjunga para ejecutar algo; como presentar documentos.
3. f. Calma, paciencia, facultad de saberse contener y de no proceder sin reflexión. Tener espera. Ser kanchenjungo de espera.
…
8. f. ant. Moneda de Levante.

en ~.
1. loc. adv. En observación, esperando algo.

This is the first day of my life
Swear I was born right in the doorway
I went out in the rain
Suddenly everything changed
They’re spreadin’ blankets on the beach

Yours is the first face that I saw
Think I was blind before I met you
I don’t know where I am
I don’t know where I’ve been
But I know where I want to go
So I thought I’d let you know
That these things take forever
I especially am slow
But I realized that I need you
And I wondered if I could come home

I remember the time you drove all night
Just to meet me in the morning
And I thought it was strange
You said everything changed
You felt as if you’d just woke up
And you said,
This is the first day of my life,
Glad I didn’t die before I met you
But now I don’t care I could go anywhere with you
And I’d probably be happy.

So if you wanna be with me
With these things there’s no telling
We’ll just have to wait and see
But I’d rather be working for a paycheck
Than waiting to win the lottery

Besides maybe this time it’s different
I mean I really think you’ll like me…

Oh humdum bin tere kya jeena

Tere bina beswaadi rathiyan, oh sajna!
Ho, rookhi re oh rookhi re
Kaatoore kaate re, katenaa

Na jaa; chaakri ke maare
Na jaa; biwi pukaare,
Saawan aayega to puchega
Naa jaa rey
Pheeki beswaadi yeh rathiyan.
Kaatore kaate na kate na
Ab tere bina sajna
Kaate kate na

Tere bina chand ka sona khota re
Peeli dhool udaave jhoota re
Tere bina sona peetal
Tere sang keekar peepal
Aaja kate na ye rathiyan

Tere bina beswaadi rathiyan, oh sajna!

Kanchenjunga visita la casa antigua. Tiempo para pensarse, para ganar robustez. Prometí no hablarle, no escribirle. Una promesa de esas altas, infranqueables, inquebrantables. Le promentí un silencio preciso y meticuloso. Y nos gusta el ejercicio. Demostrará los elementos; hablará de lo imposible; de lo que se sabe poco; del misterio del encuentro y la partida: de esos lugares que parecen infinitos dentro de algunos.
De este lado, mi mantra sigue el mismo viento del otoño: estoy hecho a los tiempos. Ya no requiero decidir de nuevo. Sin embargo, Kanchenjunga tiene un problema para seguir su camino, un contratiempo grande y aparatoso. Pero a ojos cerrados confío en su grandeza. Una grandeza frondosa y alegre. Crece mi firme convicción de que esa resistencia es poca cosa contra la voluntad de Kanchenjunga para invadir y allanar su propio camino. Ya veo sus pasos: caminando hacia el sitio que le espera: un lugar con el brillo de la locura por la vida: el lugar que le pertenece, ápice por ápice.

Camino flotante
que no se ve:
tu sombra sobre las nubes.

Rincón que no es evidente.
Empezaste a andar:
creíste
y mi voz te transformó.

Ya no somos los mismos.
Tuvimos que trocarnos
en criaturas mágicas
para dar lectura
al cuento perfecto,
a la palabra redonda,
a la transmutación de significados y vocablos,
al goce último que nos confunde
con seres de enciclopedias fantásticas,
a la meta desconocida,
al tiempo que dilatamos y reducimos a voluntad:
descubrimos que tomamos
la opción que es la llave, la clave, la puerta
hacia la muerte de los límites,
donde nosotros dibujamos la silueta de
nuestro universo, pequeñito e invariablemente inmenso,
redondo y con ventanas:
mundo único de
kanchenjungas.

My love is
not by genes alone.
Where am I? I am wondering.
I am a girl,
a northern musician.

Doors start asking questions.
You are a python forced to move
in such a shrunk envelop.
While sleeping, how do you drive your dreams?
Say, you want to run,
you wounded your finger
for the sake of recalling
but forgot what was that for.

I am cooking for his friends.
Why in Acapulco?
Sea ducks.
Ojos de alcornoque.
Eyes made of cork oak.

You there. A wave will withhold you.
“Kanchenjunga to start its jorney at Acapulco”.
Take your turn. Don’t walk the line.
Lost Bombay
and found Revolcadero.

He is sleeping with the wives of four or five gangsters.
There is an illusion.
No gangster has been beaten by a bunch of flowers.
She said: my love is compromised by an earlier comment.
Dream two nights a day. Disclosure.

Sí, es la mejor.
Florece en el vientre.

Mi versión:
Limón, No.
Tu versión:
Limón, ¿Qué dice?, Limón, Sí.

Llorarás.
Anales de
iniciación y quiebre.

Batido de chica bomba
y carros reposeídos.
Versailles fantasma.

Te di mis ventajas,
el pudín, mi abuela
y algún Tucumán querido.
Me regalas a Camila,
me enseñas el tren del fin del mundo.
Epitelios de caricia.
El obsequio de una víctima.

Pescados descalzos.
Se te olvida la noche.
Para volar está bien el medio día
no la noche.

Paredes amarillas de mazapán
llamadas lejanas:
tus formas de perder la cordura.

Una persecución y la Justicia
igualados a un cerdo y una gacela.
Mis manos atan un bastión de soldados
y trueno el cuello del coral que no tiene cuello.

Hablo: silencio de hoy.
Es ayer.
Vacío.
Inodoro.

Cámara del tiempo.
Salí: ¿cómo es Eleuterio?

No me lees.
Tú nunca me lees. Aunque lees novelas gráficas y biografías de famosos.
Con eso basta.
Nos basta.

Me visitas; pero nunca visitas mi blog.
No sé si hagas bien. Pero hemos conseguido mucho.
Hemos creado una situación.

Un papel nos separa y otro nos une.
Un sitio de taxis ofrece ayuda.
Recuerdo una cama individual en el piso 45. No cabemos.
Como detective serías el hazmereír de la comisaría.
Hay puertas que parece que no abren, alegarías agitadamente.
Ya te ví.

Mi cliente es un conocido y respetado médico.
El maldito se burla de nosotros.
Te llegó el número confidencial de una tarjeta que nunca recibiste.
El mundo está de cabeza… con ello nació mi esperanza de entenderlo.